Вот и новая поросль быстро расселяется на месте колхозных полей.. Еще несколько лет — и не найдешь заветных троп, которые выходят на грибную полянку, укромный малинник, на бочажок с брусникой. Все чаще крутишь головой в недоумении — где я? зачем я? за что? Ведь раньше все это было родное, любимое — а теперь застынешь иногда в ступоре, вспоминая что же это за место, с кем ходили мы здесь, с шумом возвращались домой, раскладывая нехитрый лесной улов, затапливали вечернюю печку, сидели рядом за столом. Собаки грели наши уставшие ноги, трещал огонь в мутноватом стекле буржуйки...
А теперь?
Что теперь?
Куда?
С кем?
Кто это?

Ничто уже почти не знакомо!